Non sono mai io
quella che va.

Sono quella che resta,
che bagna di pianto
le mani che stringe,
che appoggia la testa
alla porta.

Quella che resta per sempre
abbracciata
all’ideale calpestato.

Quella che vive in eterno
con l’immagine mentale
di chi se n’è andato.

Sono il braccio fermo
di un compasso
spezzato.